Si en este tiempo no he escrito
es porque si lo hago,
escribiré su nombre,
y si dibujo, ilustraré su mirada,
incluso beber cebada fermentada
resulta peligroso, es como ahogarme
en un mar de versos que saben a ella.
es porque si lo hago,
escribiré su nombre,
y si dibujo, ilustraré su mirada,
incluso beber cebada fermentada
resulta peligroso, es como ahogarme
en un mar de versos que saben a ella.
Mis
poemas recorrían
su
habitación como un gato,
trepaban
a su cama,
ronroneaban
en su pecho,
y se
acurrucaban
sobre sus
suaves muslos.
Mis
versos revoloteaban por su sala
cual
palomillas noctámbulas
danzando
al son de su candil.
Mis
estrofas eran
gotas de
lluvia golpeando
el
cristal de su ventana,
eran
grillos de papel que cantaban
a la
cabecera de su cama.
Cada
noche mis poemas varaban
en la
costa de su tálamo,
eran mi
caballo de Troya
que
incendiaba la ciudad
tras sus
murallas.
Esas noches
mis letras
la
desnudaban,
por las
madrugadas mis versos
escapaban
por su ventana
y centímetros
antes de tocar el suelo
se
convertían en aves.
Cómo
extraño sacudir su alcoba,
y
derribar sus paredes
bajo mi
bombardeo nocturno,
bombardeo
de versos y palabras
que
incendiaban sus mejillas,
su mente
y su cama.
AWUMBUK-Árbol de Gorriones (2019)
Texto y fotografía Erasmo Rivera Pasten.
Todos los derechos reservados (c).
😁😊😊
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