¿Cuándo el calor
se extravió en la tormenta
dejando a ambos
en cada esquina del castillo?
La pasión nos abandonó deambulando
por corredores y antesalas.
Dando muerte a la cronografía
una guillotina divide
la recámara que alguna vez
cobijó incontables demiurgos.
¿Qué edicto asesinó
el ritual bajo la lluvia?
Las metáforas saben a injurias,
nuestros cuerpos de tierra y agua
ahora son lodo pútrido,
sólo se cosechan uvas putrefactas
y flores marchitas,
hambruna y sequía abastecen
nuestros corazones vacíos.
Y en nuestras esquinas asignadas
sin mover un dedo
esperamos que el crimen se resuelva.
Poema de la Obra "Los Brazos de Venus"
Texto y fotografía Erasmo Rivera Pastén.
Todos los derechos reservados.
No hay comentarios:
Publicar un comentario